La negra flor.

Escucho "La negra flor" en tímido homenaje a mis rodillas temblonas paseando por la Rambla. También están un poco irritadas -como los codos- por el apresto de las sábanas de los hoteles.
En una peli que vi ayer decían algo así como que a veces uno cruza una frontera y sólo se da cuenta de ello cuando está al otro lado. Pues bien, ya estoy al otro lado de muchas cosas, entre ellas, y sobre todo, el sexo y mi identidad sexual.
¿Y ahora qué? Ay, mi B, mi querido B.

AVE (again).

Se pone en marcha el AVE y vuelvo a sentir ese cosquilleo directamente en la vulva. Un año después, muchas cosas después.

House smells sex.

La casa huele a sexo. Nos vamos turnando para cuidar a los niños mientras echamos polvos a horas intempestivas, justo cuando nos apetece. Espontaneidad y calentura.
La felicidad se parece mucho a esto.
Happy New Year.

Diciembre a 18 grados.

Mi nena. Guapa.

O más bien, ¿qué es una polla, sino un corazón?

Agujetas.

Mañana voy a arrepentirme de tirarme el rollo cargando la máquina de pesas cada vez que pasa el tío calvo lleno de tatuajes.

Libros.

En casa siempre me decían que tenía la cabeza llena de pájaros por culpa de los libros. Pero ahora sé que no. Ahora sé que los libros, ciertos libros, lo que me llenaron de pájaros es la vulva. Y tiran de ella. Tiran con fuerza y no me dejan desfallecer (aunque a veces es difícil no sentir la tentación de dejarme caer).
Siempre es el sexo. El puto sexo.
Bendito.